Tandil y el Embutamiento

Sí, el embutamiento (con u) de Tandil es contagioso. Aparentemente, uno llega a la ciudad de la legendaria piedra movediza y el cerebro oscila acorde. De un lado al otro, de un pensamiento banal a otro, como un péndulo carente de sentido.

Cuando me informaron que me iban a mandar a Tandil a civilizar y evaluar a la barbarie, lo primero que pensé fue: “¡Embutidos!”. Poco sospechábamos con mi compañera (cuya identidad quedará sellada bajo el más estricto de los silencios para no afectar su integridad profesional) que terminarían nuestros cerebros sometidos al mismo proceso que el de nuestros más entrañables acompañamientos en una picada.

         Ya en el micro, el embutamiento nos atrapó. Pasamos unas horas amenas, comentando los llibros que veníamos leyendo, pareceres sobre otros colegas, etc, cuando llegamos a la alegre población de Tandil, cerca al mediodía y en ese mismo momento nos dimos cuenta de que no teníamos ni la dirección ni el nombre del hotel. O sea, no nos cercioramos de esos datos primordiales antes de salir. No, claro. Al llegar, y con dos horas para cambiarnos y empezar a tomar examen nos dimos cuenta de que no sabíamos para dónde disparar.

         Decidimos llamar a Jefa. Pero preferimos mandarle un mensaje antes, como para que Jefa no se volviera loca y desesperara. Jefa nos llamó, con su calma característica, y nos dio el nombre del hotel. Menos mal. El resto del día pasó soleado y brillante. Lo vimos pasar todo desde la ventana del aula donde empleamos 7 horas en interpelar estudiantes nerviosos, y sacarles fotos usando un sistema que diseñó Lucifer (junto con los teclados franceses).

         Una vez afuera de nuestro encierro, decidimos seguir a nuestros cerebros, que seguían embutados (a pesar de lo cual desempeñamos nuestras tareas de forma intachable) y nos dirigimos a Época de Quesos donde dejamos a nuestros más bajos instintos regodearse con toda clase de embutidos, encurtidos,  quesos especiados y cerveza.

         Sigo lamentando el poco tiempo que pasamos en Tandil. Especialmente para el desayuno del día siguiente. El comedor abría las 7 am, y nuestro micro salía a las 7: 15. Ante la negativa del personal del hotel de inaugurar el autoservicio de desayuno más temprano, nos vimos obligadas a competir por nuestras medialunas y café con leche con un contingente de jubilados que claramente hacía una hora que estaban despiertos y listos para salir de excursión.

         Me enorgullece decir que cumplimos con nuestro cometido de desayunar y abordar el micro todo a horario. Extenuadas de tanto trajín, dormimos todo el viaje de vuelta. Volvería a Tandil, pero beware! El embotamiento es real, así que cerciórese de todo antes de salir, porque una vez en Tandil el embutido es rey.

Entre Destinos

Sería una falta de respeto escribir sólo acerca de los viajes que me lleven a otro hemisferio. Por lo tanto, para aquellos que no lo saben, esto es un adelanto de los próximos meses. Por mi trabajo (básicamente civilizar a la barbarie que no sabe hablar en inglés) a fin de año me toca en suerte viajar a diferentes parajes del interior del país. Estos varían desde entornos de ensueño como Puerto Madryn o las Cataratas, o bien lugares olvidables que sólo cuentan con una estación de micros y una heladería para esparcimiento personal como es San Salvador en la calurosa provincia de Entre Ríos. Y siempre está llena de intrigas y ansias esta parte del año gracias a la espera del destino elegido para cada uno. Por ahora, he sido seleccionada para visitar tres destinos de la provincia de Buenos Aires, pero aún no sé qué vibrantes lugares del conurbano bonaerense voy a estar escudriñando con  los ojos de mi buen juzgar.

Mientras tanto, les dejo algunas anécdotas de otras localidades. El año pasado hicimo suna gira vertiginosa, mágica y misteriosa que comprendía las poblaciones de Roque Pérez y 25 de Mayo. De Roque Pérez me fui sin mirar atrás, pero me dí un golpe en la frente en señal de clara frsutración cuando comprobé que no había averiguado algo de vital importancia: Quién era Roque Pérez. 

En 25 de Mayo, mi compañera (cuya identidad quedará al resguardo del anonimato para que no me demande por libel dentro de unos años) y yo nos quedamos en un hotel con una barra increíblemente bien provista. Se me ocurrió pensar que para qué o con qué fin la población de 25 de Mayo necesitaría semejante barra. No importó en ese momento, porque estábamos muy cansadas. Da sueño civilizar a la barbarie. Al llegar a nuestra habitación sonó el teléfono. Mi compañera atendió. La oí decir que sí 5 veces seguidas y después rematar con un elevado y recatado: "No, ya nos fuimos a dormir". Y colgó. 

¿Quién era? Aparentemente, un parroquiano de la barra bien provista nos había visto entrar y le dieron el número de nuestra habitación. Nos estaba invitando a salir. 

Quienes me conocen pueden imaginar la dimensión de mi indignación. Menos mal que atendió ella.

Barcelona II

¡Grandes placeres me esperaban en la ciudad esmerilada por Gaudí! Mariscos, cerveza fría, sol intenso, tapas a cualquier hora, y los últimos días antes de que aumenten el IVA!

Lo que experimenté esta segunda vez que estuve en Barcelona fue una tranquilidad que no tenía la primera vez. Porque ya sabía qué iba a encontrar y quería encontrar. En el barrio Gótico me perdí un rato hasta que me estacioné en un bodegón de tapas. Y ya no me pregunten si tomé sangría: no me gusta! 

La costa me mostró un espacio verde donde me tumbé a leer The Doors of Perception, que es un libro muy adecuado para ver la obra de Gaudí. Me pregunto si Huxley habrá mirado cada arista de cada mosaico de Gaudí bajo los efectos de la mescalina, porque le habría dado material para 8 libros más. Y Gaudí? Qué drogas tomaba? No se puede concebir semejante obra sobrio. 

Ya me vuelvo, después de un viaje de locos. Después de 9 aviones, 6 museos, 4 ciudades, 3 pueblos, 8 camas, 4 idiomas, 3 trenes, 3 sistemas de subterráneos, dos monedas corrientes, 7 aeropuertos, y varios amigos que me volvieron a recibir, es hora de volver a casa. Cada minuto de este viaje fue perfecto. No tuve contratiempos ni mishaps. I have certainly been blessed!

Sali a buscar...

... y termine encontrando mas de lo que esperaba. Ante todo: ¡Volvieron las tildes! ya estoy en Barcelona, paseando por el Barrio Gótico, visité el museo de Picasso y ya veremos que pasa después. 

Dublin me dió más de lo que se le puede pedir a cualquier ciudad, y eso que sólo estuve dos días.¿Qué hace una persona como yo en Dublin? Primero y principal pide un mapa, y busca el James Joyce Centre. Ahí un señor muy amable me indicó varios puntos en el mapa que son mencionados en el Ulysses o en historias de Dubliners. También el hotel (Finn´s Hotel) que dio lugar a Finnegan´s Wake , que originalmente se iba a llamar como el hotel. De ahí, además de pasar por Belveder College (The Portrait of the Artist as a Young Man), me dirigí al Irish Writers´Museum. Un paseo bastante acotado por los talentos literarios más grandes de Irlanda. Y me fui con la sensación de que los mejores escritores de la lengua inglesa, sin duda, son los Irlandeses. De hecho, en el programa de literatura Inglesa de la UCA, la mitad son irlandeses. Reverncias infinitas especialemente a Heaney, Yeats, Beckett y Joyce. Fue en el único museo de los 6 o 7 que visite  en donde pedi audioguía. 

Gracias a Katie O´Connor, fui convencida de tomar un tren hacia Sandycoave, que es donde la torre del primer capítulo del Ulysses se eleva (bah, no tanto, parece un termo), y fue originalmente construída para defenderse de los ataques del ejército de Napoleón. No era esa torre sola, eran más, ya que se necesita más que un termo para detener a Napoleón. Ahí, Joyce pasó 6 días, viviendo con un amigo, y adentro se encuentra el museo de James Joyce. En la terraza está el mástil,  desde donde se ven los peñascos y la playa, y la ciudad de Dublin a la izquierda. 

En la planta baja está el museo y en el medio, el cuarto donde Buck Mulligan y Stephen Dedalus charlan después de afeitarse. Sentia que no podía sentir más emociones destro de esa torre- termo. Pero, cuando baje, me puse a charlar con un guía que contestó todas mis preguntas de freak. Y cuando estaba por irme, entró un seños de unos 70 años, que se presentó como Robert Joyce: El sobrino nieto de James...

Sobra decir que lo ataque con preguntas y el señor fue muy amable. Charlamos un rato y le dí la mano. Sin saberlo, salí a buscar a Joyce, y terminé encontrando un vestigio vivo de él. Impagable. 

 Bueno, también salí a beber unas pintas de Guiness, a comer salmón y a escuchar música en vivo, pero después de lo que pasó en la Torre, no podía pedirle nada más a Dublin. Lo cual dejó al pobre de Oscar Wilde en segundísimo plano, con solo su estatua en Marion Square.

The Gift of the Gab

A Dublin llegue antes de ayer, con frio y lluvia Quda tan cerca de London que al avion lo lanzan con catapulta y uno llega con el envion. Despues de un largo viae en tren desde Hastings, dode Nevin me tiro adentro del vagon y despues me tiro la valija encima, tome mi ultimo underground en London. Y desde que aerrice en Dublin me di cuenta de lo diferentes qeu son. No son britanicos y sigue luchando para no serlo jamas. De hecho, las calles se ven bastate parecidas a las de London, pero aca, si no miras bien, te pisan.

The gift  the gab es un dn que dicen tener los irlandeses. Consiste en hablar por demas de manera tal que empaquetan al interlocutor. Logran convencer de manera encantadora.

Eso es lo que paso la primera noche que pase en Dublin. Dublin ofrece un rio marron (Liffey) el cual atravese por el Half Penny Bridge, y me dedique a buscar pubs con musica en vivo. Me encntre frente a un pub que tenia osters sobre que hacr en Dublin. Me acerque y en la puerta habia un grupo de Irlandeses, liderados por Katie O' Connor, que charlaban aimadamete. Enseguida, Katie me pregunto que buscaba Y desde entnces hasta la medianoche no paro de hablar. Kaie sabe hacer los acentos de Dublin y de Belfast con hilarantes resulados, y sabe mucho de politica irlandesa, cosa que yo no. Debe ser la mujer mas verborragica de Dublin. 

De que hablamos?

De los lugares que yo tenia que visitar, de los acentos, del Gaelic (el idioma celtico de irlanda, no se entide ni sospecha nada), de los troubles, de cuanto odian a M. Thatcher, de las Malvinas, de Joyce, de Parnell. De que al Sinn Fein no los vota nadie.Y de que tenia qu hacr yo al otro dia, y cuado les cuente, van a saber por que le estoy tan agradecida a Katie O' Conor.

Dublin no intenta ser fastuoso, de hecho hay calles evitables. Irlanda es la republica que se rebelo ante el imperio erecen algo de adiracion, porque fiacieramente no les esta yendo muy bien; muchos negocios cerrados. Podria traquilamete ser un pais de Europa del este.

Tiene edificios historicos en su justa medida, pero nada que date de un pasado cubierto de gloria. No pierden el buen humor ni la musicalidad. Y encima Dublin tiene algo de Dubi, que es lo que realmente importa.

Merry England

La campina inglesa ofrece toda clase de entretenimiento inocuo e inofensivo para pasar el rato  y sentirse una vez mas en babia. De hecho esta babia que estoy experimentando es una babia nostalgica. Recuerdos que me impacta, square on the face, y me hacen pensar que por siempre jamas quiero ser una turista en Inglaterra. East Sussex es la mejor parte de UK para ser turista.

Desde que cumpli 31 estuve visitando gente que se multiplico, bebiendo en bares de mas de 400 anos, recorriendo calles que me vieron preguntandome que hacer con mi vida y disfrutando pocos momentos de sol. Hace frio a pesar del verano que imaginan aca. 

Ayer estuve caminando por Brede, y fui a tomar el te en una especie de evento excesivamente britanico. Te de verdad con cakes de verdad. 

Y hoy volvi a Brighton, la cuidad que no es cuidad. De hecho Brighton tiene una iglesia que todos llaman catedral para que les den el status de cuidad. Pero en realidad, muy pocos saben que no es catedral, lo cual hace que Brighton sea un pueblo. Un pueblo con toda la onda. London by the sea la llamaban en la epoca victoriana. Hay diseno, gays, rock, historia. Miles de bares y cafes, negocios como los de Camden, y el mar. Un muelle impnente, una playa con piedritas y si se escucha bien , los Who cantan mientras miles de mods apedrean rockers. Estuve mirando una banda en la playa. Todos los fines de semana de lo que ellos llaman "verano" hay musica en vivo en la playa (donde nadie se atreve a andar en malla o meterse al mar, porque seria suicida).

El sudeste ingles me abrazo una vez mas, y no me quiere dejar ir. Volvi a ver a Nevin, despues de 5 anos, y fueron horas de charla ininterrumpida, promesas de vernos otra vez muy pronto y anecdotas avergonzantes. Me llevo a ver la casa de verano de Lord Byron, donde mantuvo un affair con su hermana! Era aca en Hastings, y yo nunca la habia visto!Nevin va por su PhD en Literatura inglesa, en Kent. Que envidia!

Manana temprano me voy en tren a London para tomar un avion a Dublin, a ver como deja East Sussex que me vaya una vez mas.  Estos dias fueron como un sueno, sin pensar, todo fue ocurriendo con tranquilidad, como es la vida por estos lados. Todo muy predecible.  Dejo gente atras, espero volver. Siempre volver.

Boys Don't Cry...

The Cure toco anoche en Reading Festival y dio uno de los mejores recitales que vi en mi vida. Y si, esa foto la saque yo, desde mi lugar en la audiencia, que no me empujo ni me apretujo horrendamente. Aca todo el mundo anda en la suya, a tal punto que no les importa mucho que banda esta tocando. Robert Smith (Dios de ahora en adelante) subio al escenario con calzas (como corresponde), lentejuelas y su peinado caracteristico. Tocaron el disco Wish integro, llore con Just Like Heaven, The Lovecats, e In Between Days, como todo fan que se precia. Me quede un poco afonica, pero valio la pena. Dios explico que es un hombre de pocas palabras y despues dijo que no habla mucho porque no sabe el idioma, jaja. El rey del afectadismo, el hombre que invento la ropa negra, y que siempre porto el mejor peinado en la historia del rock, ayer una vez mas, me demostro que The Cure es LA banda. Tocaron dos horas y media de musica impecable, sin una nota fuera de lugar, y la voz cavernosa y aflautada de Dios me transporto toda la noche. Esa textura es unica, y muy pocos cantantes tienen un sonido tan notable. Fue un sueno. Dios se mostro simpatico y timido, como el freak que todos queremos ser. Y cerraron con Boys Don't Cry.

Pase dos horas mas vagando por la arena de Reading Festival con Gabi sin poder parar de canturrear canciones de The Cure y sin poder creer lo que habia vivido. Y cuando me quise acordar, ya tenia 31 anos. Si, hoy es mi cumple y creo que los estoy cumpliendo muy feliz!