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Julio, Julio, Julio, Julio, Julio, es lo único que pienso en este Agosto mojado, un poco frío, un poco adoquinado; tan desolada esta París en una cuadra, y cuando se dobla la esquina tan ordenadamente poblada por gente prolija que seguramente se pasó horas acomodándose el pelo ante el espejo, acomodándose el gabán para salir al frío, y pensando qué llevar en el bolso antes de salir a escuchar jazz, comer en un brasserie, tomar un café en el Boulevard Saint Germain o simplemente llevar un vino a la vera de la Seinne y quedarse mirando las estrellas, hasta que se prendan las luces del Pont Alexandre III. A la Maga sé que no la voy a encontrar en el Pont des Arts pero a Julio? 

Recorriendo Montmartre, preguntándome en qué café se habrá sentado, en qué boulangerie compró medialunas, yendo al museo y viendo que no está entre los artistas que dieron vida a Montmartre. En Montparnasse lo tienen escondido pero no me animo a ir a ver la tumba. Puede ser que cuando vea el mármol de la lápida, con el cronopio arrastrándose, me pierda y ya no pueda volver. 

Así que por ahora me mantengo lejos de Montparnasse. Me voy a conformar con escuchar la lluvia sobre los adoquines de Montmartre, viendo los toldos rojos y blancos, yendo a escuchar jazz a Rive Gauche, mirando con adoración a los Tabacs y  preguntándole a los puentes si vieron a Julio, en Agosto.